вскрывая, грабя или иным способом используя гробницу, вы тем самым соглашаетесь с положениями и условиями настоящего проклятия...
Ты идёшь по улице...Спешишь, почти бежишь, выстукивая каблучками мерную дробь...
Ты идёшь - тебе холодно, накрапывает противный такой колющий дождик и промозглый ветер бьёт прямо в лицо, портит прическу и дышать трудно, кажется, будто в легких не осталось воздуха...совсем...ну вот ни капельки...
И тогда ты останавливаешься.
И всё вокруг, всё то, что раньше казалось: несётся, шумит, мельтешит перед глазами, так, что кружится голова, всё это вдруг плавно замирает и застывает.
И ты вдруг понимаешь, что не мир вокруг тебя нёсcя стремительно, а это ты бежала куда-то, куда очень, ну очень нужно. А теперь вот ты стоишь и вдыхаешь полной грудью такой странный, пряный от падающих листьев воздух. Стоишь - и не можешь вспомнить, куда же спешила. А куда надо было? Надо ведь было куда-то...
Но ты не помнишь.
Стоишь, и наслаждаешься внезапно наступившей тишиной и покоем.
Ты стоишь, оглядываешься потихоньку, ещё неуверенно, словно боясь спугнуть затихшее время...
И ты видишь под ногами мокрый блестящий асфальт. Нет, он не грязный, нет! Просто пока ты бежала, шёл дождь. Это небо расплакалось, вспомииная ушедшее лето...и остались на земле, прямо под ногами, видишь? осколки разбитых зеркал - лужицы.
В них отражается серое хмурое небо и бегущие по нему тяжёлые облака...ветер гонит их на север или на юг, и они несутся, совсем как ты минуту назад...
А ты продолжаешь вглядываться пристально в мир вокруг, и замечаешь вдруг, резко, как уколом,ты замечаешь цвета.
Ты ведь раньше, всю жизнь почти думала, что осень время, ну, если не смерти, то уж по крайней мере, очень-очень глубокого сна.
Ведь следующая за осенью-зима, со своими холодами и бездушным мерцающим белым снегом...ты не вспоминаешь почему-то Новый Год, семейное застолье, яркий красочный, словно сбежавший из сказки салют...
Нет, ты вспоминаешь всегда только этот ехидно скрипящий под ногами снег...
И вдруг, ты увидела вокруг себя столько красок!
Янтарь, золото, нежную пастельную зелень, какой-то мягкий до боли в груди, светлый до желтизны оттенок изумруда, и, конечно же, вся палитра багряного и огненно-охряного тонов.
Ты увидела вдруг такое количество красок, что закралась даже предательская мысль о том, что лето беднее выглядит...как-то однотонно...ну что там, в лете? Зелень одна...А здесь...пастельные, мягкие спокойные тона, тихий шелест кружащихся листьев, танцующих на ветру...
И ты понимаешь вдруг, что осень - время вовсе не смерти. И даже не сна.
Ты понимаешь, всем сердцем, всей душой ты чувствуешь теперь, что осень - время нежности. Мягкой, трогательной до изнеможения нежности.
И тогда ты достаёшь из сумочки мобильник, нажимаешь не глядя на дозвон, слушаешь гудки...но каким-то шестым чувством ты знаешь - тебе ответят. Обязательно ответят, просто не могут не ответить, в такой-то миг...
И действительно, на том конце он берёт трубку, и ты слышишь его родной, знакомый до боли, до каждого обертона, любимый голос.
Ты говоришь пару фраз, улыбаешься, мурлычешь что-то...
Слышишь: "Люблю тебя", и такое тепло разливается в душе, что кажется, что вокруг тебя сейчас начнут цвести цветы...
Но вот ты вскоре заканчиваешь разговор, снова оглядываешься по сторонам, любуешься медленным неспешным вальсом падающих золотисто-багряных листьев, вслушиваешься в шепот неугомонного ветра, запоминаешь каждый миг, каждую секунду, чтобы потом, долгим зимним вечером вспомнить эту застывшую улицу и замершее время...
Ты стоишь, очарованная осенью и нежностью вокруг и в своей душе, и вдруг понимаешь, что вспомнила (или скорее поняла), куда же нужно идти...
И ты улыбнулась спокойно, чуть загадочно и мечтательно, и снова возобновилась мерная дробь твоих каблучков, и снова побежали за тобою время и ветер, пытаясь догнать, смутить, напугать...
Но ты идёшь, храня пастельную нежность в сердце, и светятся каким-то внутренним светом твои глаза, и бессильны уже и холод, и дождь...
Бессильны, потому что ты идёшь домой.
Туда, где любят и ждут.
Ты идёшь - тебе холодно, накрапывает противный такой колющий дождик и промозглый ветер бьёт прямо в лицо, портит прическу и дышать трудно, кажется, будто в легких не осталось воздуха...совсем...ну вот ни капельки...
И тогда ты останавливаешься.
И всё вокруг, всё то, что раньше казалось: несётся, шумит, мельтешит перед глазами, так, что кружится голова, всё это вдруг плавно замирает и застывает.
И ты вдруг понимаешь, что не мир вокруг тебя нёсcя стремительно, а это ты бежала куда-то, куда очень, ну очень нужно. А теперь вот ты стоишь и вдыхаешь полной грудью такой странный, пряный от падающих листьев воздух. Стоишь - и не можешь вспомнить, куда же спешила. А куда надо было? Надо ведь было куда-то...
Но ты не помнишь.
Стоишь, и наслаждаешься внезапно наступившей тишиной и покоем.
Ты стоишь, оглядываешься потихоньку, ещё неуверенно, словно боясь спугнуть затихшее время...
И ты видишь под ногами мокрый блестящий асфальт. Нет, он не грязный, нет! Просто пока ты бежала, шёл дождь. Это небо расплакалось, вспомииная ушедшее лето...и остались на земле, прямо под ногами, видишь? осколки разбитых зеркал - лужицы.
В них отражается серое хмурое небо и бегущие по нему тяжёлые облака...ветер гонит их на север или на юг, и они несутся, совсем как ты минуту назад...
А ты продолжаешь вглядываться пристально в мир вокруг, и замечаешь вдруг, резко, как уколом,ты замечаешь цвета.
Ты ведь раньше, всю жизнь почти думала, что осень время, ну, если не смерти, то уж по крайней мере, очень-очень глубокого сна.
Ведь следующая за осенью-зима, со своими холодами и бездушным мерцающим белым снегом...ты не вспоминаешь почему-то Новый Год, семейное застолье, яркий красочный, словно сбежавший из сказки салют...
Нет, ты вспоминаешь всегда только этот ехидно скрипящий под ногами снег...
И вдруг, ты увидела вокруг себя столько красок!
Янтарь, золото, нежную пастельную зелень, какой-то мягкий до боли в груди, светлый до желтизны оттенок изумруда, и, конечно же, вся палитра багряного и огненно-охряного тонов.
Ты увидела вдруг такое количество красок, что закралась даже предательская мысль о том, что лето беднее выглядит...как-то однотонно...ну что там, в лете? Зелень одна...А здесь...пастельные, мягкие спокойные тона, тихий шелест кружащихся листьев, танцующих на ветру...
И ты понимаешь вдруг, что осень - время вовсе не смерти. И даже не сна.
Ты понимаешь, всем сердцем, всей душой ты чувствуешь теперь, что осень - время нежности. Мягкой, трогательной до изнеможения нежности.
И тогда ты достаёшь из сумочки мобильник, нажимаешь не глядя на дозвон, слушаешь гудки...но каким-то шестым чувством ты знаешь - тебе ответят. Обязательно ответят, просто не могут не ответить, в такой-то миг...
И действительно, на том конце он берёт трубку, и ты слышишь его родной, знакомый до боли, до каждого обертона, любимый голос.
Ты говоришь пару фраз, улыбаешься, мурлычешь что-то...
Слышишь: "Люблю тебя", и такое тепло разливается в душе, что кажется, что вокруг тебя сейчас начнут цвести цветы...
Но вот ты вскоре заканчиваешь разговор, снова оглядываешься по сторонам, любуешься медленным неспешным вальсом падающих золотисто-багряных листьев, вслушиваешься в шепот неугомонного ветра, запоминаешь каждый миг, каждую секунду, чтобы потом, долгим зимним вечером вспомнить эту застывшую улицу и замершее время...
Ты стоишь, очарованная осенью и нежностью вокруг и в своей душе, и вдруг понимаешь, что вспомнила (или скорее поняла), куда же нужно идти...
И ты улыбнулась спокойно, чуть загадочно и мечтательно, и снова возобновилась мерная дробь твоих каблучков, и снова побежали за тобою время и ветер, пытаясь догнать, смутить, напугать...
Но ты идёшь, храня пастельную нежность в сердце, и светятся каким-то внутренним светом твои глаза, и бессильны уже и холод, и дождь...
Бессильны, потому что ты идёшь домой.
Туда, где любят и ждут.
как же больно то